Estava ainda de camisa de noite, com restos de pétalas vermelhas  espalhadas pelos cabelos – a esbranquiçar – e cheiro a jasmim, quando se lembrou daqueles olhos verdejantes (a fixarem os seus) e um rio de lágrimas indubitáveis a inundar  aquele rosto esquelético – homem da sua vida.

A noite tinha-lhe sido dedicada.

À luz de um velho candelabro, deixou escorregar o vestido.

A morte iminente daquele ser tinha direito ao seu corpo decrépito, enrugado mas emanando frescura – caiu  na cama.

As mãos – outrora – brancas e esguias – hoje (ontem) trémulas acariciaram um corpo triste. O vento entrou – calado – no quarto e roubou o último suspiro.